Вы здесь

Попов Денис

Попов Денис

Попов Денис Николаевич родился в 1979 г. в с. Усть-Цильма Республики Коми. Проходил службу в пограничных войсках в Воркуте. Окончил курсы водителей и курсы охранников. Работает вахтовым методом охранником на объектах «Лукойла». Публиковался в журналах «Север», «Начало века», «Радуга», «Сибирские огни». Автор трех сборников стихов. Живет в с. Усть-Цильма.

Публикации автора:

Плохая бумага / Поэзия : №12 - декабрь 2023

* * *

Сутулюсь, точно запятая,

Уткнувшись в старую тетрадь,

Но врать не стану: не хватает

Тебя. Не стану врать...

 

Мы пережили наше время

И смыслы страха и любви.

И лишь отдельные морфемы

Из рукописной синевы

 

Еще шуршат по старой стогне,

Дразня рабочий инвентарь.

И ворот улицы расстегнут

Ночами на один фонарь.

* * *

И стоя в храме городском,

Где дрожь свечей,

Не то чтоб плачу я легко,

Но легче, чем

 

Могилок родственников меж,

Да с пьяных глаз.

Как если бы в пустой суме

Нащупал Спас.

 

...

Дождь в кастрюле / Поэзия : №07 - июль 2022

* * *

Чем глубже лес, тем чище снег

От грязи, как и мысли.

Чем глубже лес, тем тише бег

Дороги, жизни, выси.

 

И равен оборот колес

Вращению дыханья.

Чем глубже лес, тем выше рост

Деревьев и сознанья.

 

* * *

Чем ты дольше живешь, тем все чаще дожди.

Ты шагаешь сквозь них, замечая:

Опустевших рассевшись полей посреди,

Разбирает червей птичья стая.

 

Розоватый штришок дождевого стиха

Прет наверх из души, как из ямы.

На дырявую дворик походит лохань:

Ручейками хореи и ямбы.

 

А дожди моей...

Евангелие от… / Поэзия : №04 - апрель 2021

* * *

Точно много лет назад,

ведрами

из колодца воду в дом

маленький

я ношу, когда снега —

ордами.

Я ношу, когда цветок —

аленький.

 

Все проходит! Ничего

нового:

тут — в дерьме, а там — в меду

улицы.

Но у Севера — отца

строгого —

корни крепкие и не

рубятся.

 

Знаю: горькие церквей

луковки.

Знаю: узкая в снегу

тропочка.

Станет жарко — расстегну

пуговки.

Станет зябко — покурю

в топочку.

 

Все проходит! Ничего

нового.

Снова щеки у Христа

впалые.

Я цветы тому, кто мне

дорог был,

на могилку...