В.П. Смирнову
По дороге плетется машина,
перелесок раздет и разут.
А в машине — замерзшая глина:
и куда эти комья везут?
А на комьях сидит мужичонка —
видно, грузчик при этом добре.
Никудышная сбилась шапчонка…
Эй, простынешь, зима на дворе!
Он глаза бестолковые щурит,
папироску упрятав в кулак.
Для сугреву, наверное, курит,
но согреться не может никак.
Он доволен минутой покоя
и к тычкам притерпелся давно.
Как же с ним сотворилось такое,
что куда ни вези — все равно?
На безлюдной, глухой...
