Вы здесь

«И впору сочинять роман...»

Стихи
Файл: Иконка пакета 04_breido_ivsr.zip (10.05 КБ)
Иосиф БРЕЙДО
«И ВПОРУ СОЧИНЯТЬ РОМАН…»



* * *
Февраль. Синичка за окном
Косится глазом.
Мы думаем с ней об одном:
Нам хочется с зимой давно
Покончить разом.
Мне холодно, а ей вдвойне:
Мороз да голод,
Но эта птичка на окне
Напоминает о весне
В февральский холод.
Я из последних сил терплю —
Уже граница.
Не верь, пичуга, февралю,
Давай я о весне спою
Тебе, синица…
* * *
Хорошо зимой быть рыжим:
Рыжим солнце светит ярче.
Летом, когда солнце выше,
Рыжий в тень веснушки спрячет.
В бархатный сезон у моря
Рыжий с пляжем гармоничен,
И на солнечном просторе
Рыжий цвет вполне приличен.
А весною солнце горстью
Раздает веснушки рыжим,
Рыжих приглашайте в гости
И знакомьтесь с ними ближе.
Пересудам вы не верьте —
Это солнышкины дети.
* * *
И наступили времена,
Когда в потерях и утратах
Ни правых нет, ни виноватых,
Коль забываешь имена
И лица, близкие когда-то:
Река забвения темна.

Непроницаемый туман
Окутывает силуэты,
Что не узнать уже портреты
И впору сочинять роман
О тех, чьи не слышны ответы
Из вечных или дальних стран.

Такая черная тоска
Накроет с головой порою,
Когда вокруг давно чужое
И ноша жизни нелегка.
Но веришь все-таки в иное,
Во всяком случае, пока.
* * *
Необъятные дали и просторы степей,
Что ложились покорно под копыта коней
Орд, прошедших сквозь степи огнем и мечом,
Их следов не осталось нигде и ни в чем.
Где номады Турана поднялись на крыло,
Там владения ныне ковылей да орлов,
А где бился с врагами кочевник-кипчак —
Саксаулы, полынь, овсецы да типчак.
На вершинах курганов могильных трава,
Кто лежит там, не помнит людская молва…
По заросшим могилам бродят вольно стада,
Захватить степь возможно, победить — никогда.
Ослепительно солнце над степью горит,
Помнит всех только небо и, может, Тенгри.
* * *
Переходя из праха в прах,
в коротком, в общем, промежутке
испытывал, случалось, страх
и временами ужас жуткий.
Но на извилистой тропе
хорошее встречалось чаще,
тогда я в полный голос пел,
а жизни аромат пьянящий
сводил с ума, и потому
смеялся, за такую малость,
когда я видел свет сквозь тьму,
мне многое легко прощалось.
И снисходительно хранил
меня мой ангел неизвестный,
он, может, — из последних сил,
а мне — всю жизнь с ним интересно.
* * *
Прости за все, что не сбылось,
За то, что будто получилось,
За необузданную злость
И унижающую милость.
За равнодушие прости,
А за навязчивость — тем паче,
Когда я на твоем пути
Порой назойливо маячил
И вовремя не уходил,
Неловко перекрыв дорогу.
Прости, коль был тебе не мил,
Или оставь прощенье богу.
* * *
Ночью приснится, что богом отмечен,
и летишь, бед не зная.
Утром свинцовое небо на плечи
давит, виски сжимая,
отдаешь долг за ночные полеты
коварному Морфею,
или же это капризы погоды —
выбери, что милее.
Что бы ни выбрал, вначале лекарство
пьешь, запивая водой,
на голодный желудок. Где полцарства,
обещанные судьбой?
Так бывает страшно порой, до жути,
в наше время лихое:
за что оставила на перепутье
наедине с собою?