Полжизни прокурил и — не кури…
Ни трубки не набей, ни сигаретой
дыханье не прерви… Больничный морок
шатается в больничном коридоре —
то к стеночке виском своим прилипнет,
то носом ткнется в мутное окошко,
чтоб высмотреть на улице счастливо
покуривающих: млечный путь «Родопи»,
сатурново кольцо моршанской «Примы»
и трубочная роспись Пикассо…
Полжизни откурил и — не кури…
Ни поцелуя с мундштуком, ни с фильтром…
Преломлен блеск табачных бивуаков,
погашены фонарики «Дуката»
и, брошенные, остывают...
