* * *
Все выбираю, с чем бы слиться
И как не быть, а лишь присниться
Кому-нибудь в счастливом сне,
Какие снятся по весне.
Ну что за доля? Что за долька —
Быть лишь собой. Собой и только.
Собой — усталым и больным,
И смертным. И ничем иным.
* * *
Все, что казалось обещаньем,
Сегодня кажется прощаньем.
И чудится, что все вокруг —
Лишь взмах прощальный чьих-то рук.
И мнится — все ручьи и реки
Поют одно: «Прощай навеки»,
«Прощай навеки», — шепчут дни.
Но кто уходит: я? Они?
Кто с кем навеки...