Вы здесь

Шевченко Ганна

Шевченко Ганна родилась в 1975 г. в г. Енакиево Донецкой области. По профессии бухгалтер, финансовый менеджер. Публиковалась в журналах «Арион», «Дружба народов», «Интерпоэзия», «Октябрь», «Сибирские огни» и др. Лауреат ряда литературных премий. Автор трех книг прозы и четырех поэтических сборников. Член Союза писателей Москвы, член Русского ПЕН-центра. Живет в Подмосковье.

Публикации автора:

Дожди на крышах / Поэзия : №12 - декабрь 2021

* * *

Выходишь на трассу и думаешь: дождь,

безудержна осень и необратима,

автобуса ждут пассажиры, но все ж

горячие фары проносятся мимо.

 

Сердца и ладони ложатся в траву —

природа ветров на листву урожайна,

скелеты рябин в деревянном шкафу

доступны для зрения. Прочее — тайна.

 

От резкого ветра вконец околев,

в маршрутку садишься и думаешь: кто ты,

увидев свое отраженье в стекле.

Зачем возвращаться так поздно с работы?

 

Кому до рассвета горят фонари,

зачем светофоры мигают друг другу,

а...

«За хохлому, березы и абсурд» / Поэзия : №12 - декабрь 2020

* * *

Во времена далекие, в субботу,

когда еще не рухнула земля,

я шла в библиотеку на работу,

любуясь, как желтеют тополя.

 

И маковка космического зонда

внезапно над домами расцвела,

край неба отошел от горизонта

и сделался прозрачнее стекла.

 

За тем экраном белые березы

стояли, как начальники небес,

и звезды — металлические розы —

со стуком опадали на собес,

 

в туманных дебрях прятался мессия —

красивый жизнерадостный удмурт.

Я обожаю матушку-Россию

за хохлому, березы и абсурд.

 

А в...

«Ходит кругом звезда на цепи…» / Поэзия : №11 - ноябрь 2019

* * *

Стоят коралловые клены,

проспекта линия пряма,

и город кажется влюбленным

в свои высокие дома.

 

Народу осенью несладко,

и здесь обходится не без

полубезумия осадков,

косноязычия небес.

 

Листва стекает понемногу,

но не берет меня хандра,

мне хорошо — я верю в Бога,

в победу света и добра.

 

Кустарник птицами забанен,

он сверху кажется литым,

как будто лично мэр Собянин

листву покрасил золотым.

 

* * *

На утренней заре из дома выйдешь —

летят огни — привет аэрофлоту!

Я вижу...

Городские сезоны / Поэзия : №12 - декабрь 2018

* * *

Над районом каркнула отмычка —

это ночь крадется, как бандит,

что за неприятная привычка —

каждый вечер снова приходить.

 

Божий свет преступно убивает,

а к утру становится бела —

я-то знаю, ночи не бывает,

это тень на здание легла.

 

Пожалей ты нас, умалишенных,

тех, о ком печалится луна,

для кого в карманах заоконных

тьма на черный день припасена.

 

* * *

Колышутся волосы донных осин,

и женщина глухонемая

из дома плывет в овощной магазин,

капусту и лук покупает.

 

Машина,...

Вечерний город / Поэзия : №10 - октябрь 2017

* * *

Пыли дорожной нечистые танцы,

слева подсолнухи, справа картофель,

я позабыла название станций —

помнится шахты египетский профиль.

Помню, что воздух полынный был горек,

простыни в крошеве угольной пыли,

крышу сарая и маленький дворик,

где мы белье по субботам сушили.

Помню подвал и на полках — бутыли,

мусорник, старую каменоломню,

место роддома, который закрыли,

а вот причину рожденья — не помню.

Помню в окне своего кабинета

обруч копра, исполняющий сальто,

щелкали счеты, вращалась...

Речь о большом человеке / Поэзия : №02 - февраль 2012

* * *

Заколочен досками колодец,
возле грядок брошены лопаты,
незнакомый и нетрезвый хлопец
курит возле дедушкиной хаты.

Выплывет хозяйка, озираясь —
что хотят незваные шпионы?
Выплеснет помои из сарая
в бабушкины флоксы и пионы.

Детство отшумело и пропало,
убежало странствовать по стерням,
затерялось в гуще сеновалов,
растворилось в воздухе вечернем.

Лишь стоит за сломанной калиткой,
возле обветшалого крыльца,
нерушимый, крепкий, монолитный,
запах бузины и чабреца.


Невеста
По мягким полозьям вельвета
плывёт,...

Восставший воздух / Поэзия : №02 - февраль 2011

ОТНЫНЕ ОНА ТВОЯ
Выходи из дома, брат, и иди туда,
где горят деревья синим, густым огнём,
где стеной прозрачной, хлесткой стоит вода,
где нависло небо облачным полотном.

Там ещё есть пустынный дол и дремучий лес,
где живут большая жаба и скарабей.
Есть избушка на курьих ножках и мелкий бес,
есть вершины скал, где мучался Прометей.

(Это всё туфта, голимое попурри.
Ты не верь мне, брат, метафизика — это бред.
Лучше съешь конфету с вишенкою внутри,
лучше выпей чаю с парою сигарет.)

Ну, а если ты доберешься,...