* * *
Огибаешь местность — пустырь, кабак,
прорастаешь вглубь ледяной травой.
Понимаешь: вера твоя табак
под дождем осенним, густой листвой.
Все, что было, — в общем-то, не твое.
Все, что будет, — есть ли оно вообще?
Ты — трава, иллюзия, почтальон
на прогулке в белом своем плаще.
Носишь новости: вот вам пришло письмо.
А в письме неразборчиво что-то там.
Вроде даже приходит письмо само.
Да и плащ твой шастает тоже сам.
Был бы вывод, но вывода тоже нет,
да и фиг с ним — просто махнешь...
